晨光如淡金的薄纱渗入卧室,jan的呼吸仍均匀如昨夜的摇篮曲,他的臂膀轻搭我的腰,温热却遥远得像一幅褪色的油画。
我猛地坐起,丝绸床单滑落,肌肤上残留春梦的余烬——内里湿热抽搐,汁液黏腻淌腿,身上却毫无痛感。
我努力找寻着,期待空气中能够残留一丝花瓣的血甜与泥土的腥湿,但却终究是徒劳。
这次的梦不一样。
以往的梦是宿命的铁链,预知的痛楚如现实的影子;今夜的,是纯粹的春梦,我的潜意识自掘的欲渊——袍子雾散的剥离,花瓣突绽的血欲,cade粗硬贯入内壁翻搅的狂澜,全是我的想象,像一首永不餍足的饥渴颂歌。
羞耻像冰水从头顶浇下,瞬间烫得我脸颊通红。
心理学系三年级,弗洛伊德、荣格的书我背得滚瓜烂熟。
梦境从不撒谎,它只是把白天不敢承认的欲望翻译成最直白的语言。
昨晚我主动跪在他面前,吞吐他的鸡巴,求他操得更深,甚至在高潮里一遍遍叫他的名字——cade。
我无法再骗自己:那不是预知,至少这次的梦不是,和创伤回放也毫无关系。
这场梦只是渴望。赤裸裸的、对一个粗俗园丁之子的渴望。
我蜷起膝盖,把脸埋进掌心。
自我厌弃像潮水涌上来:evelyn,你配得上jan吗?那个把梵高讲成情书、把未来规划得像油画一样精致的男人,就睡在你身边,而你却在梦里背叛他二十多次高潮。
可奇怪
,
花园安静得近乎残忍。
没有血红的玫瑰,没有魔幻绽放的花床,只有修剪得过于规整的杜鹃和几丛薄荷。
喷泉静静流淌,石径干净得连一片落叶都没有。
cade不在。
我站在原地,风把睡袍下摆吹得猎猎作响。
松了一口气?
不,比起松口气,我更清楚地感到一种尖锐的失望,像有人拿钝刀在心口慢慢锯。
我为这个失望生气,为自己生气。
一个昨晚还叫我“骚货”的男人,一个连礼貌都不懂的粗人,我竟然为他不在而失落?
身后有脚步声,轻得像猫。
我几乎是带着惊喜回头,心跳瞬间失速。
不是他。
是jan。
他披着深蓝羊绒外套,手里拿着另一件米色风衣,眉眼温柔得像没被世界伤害过。
“早上好,宝贝。”他走近,把风衣披到我肩上,指尖顺势理了理我被风吹乱的发丝,“外面凉,你怎么不穿外套就跑出来了?”
他的声音低哑,带着刚醒的磁性。
我看着他,眼眶忽然发热。
那一刻,我清清楚楚地意识到:刚才我希望站在这里的是cade。失望因为来人不是他。
我为这个念头恶心到想吐。
“对不起。”我听见自己说,声音轻得几乎
!
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